Primer capitulo. Tercera parte

He aqui la tercera parte del primer capitulo...

Sigo nostalgico... Cansado... Saludos a todos los que aun siguen este blog.. y a los que recien lo han visto, espero manden comentarios...

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Cuando despertó observo cuidadosamente las sabanas en que había dormido. Suaves, tersas, un olor exageradamente agradablemente y sobre todo limpias. Y luego se fijo en unas que tenia letras bordadas en la bastilla: “Made in España”.

Antes de vomitar (tal vez era la resaca o el asco de haber dormido en algo español) observo el retrato de “Don quijote” que sirvió para degustar con mayor agrado la cena sin frijoles de la noche anterior. Olía a vagina española cuando esa sombra de Sherryl acerco la toalla y una copa de vino. Olía a vagina española sus pantalones, su playera y apenas pudo ponérsela. Salió sin decir una palabra, salió sin decirse una palabra, solo quería escapar de ese asco. Sin embargo, lo sabia muy bien, “dos a cero” y él iba perdiendo con sus sentimientos.

Las calles ajenas no aminoraron su asco. El matiz del acento en una platica que al tomar el autobús sostenían dos jóvenes tampoco lo hacia.

-“Tal vez nada de lo que aquí existe puede aminorar mi asco”, susurro un momento.

En el fondo de una callezuela pudo divisar los colores verde, blanco y rojo. Era una bandera con el altivo escudo mexicano en medio de la franja blanca. Era una pequeña bandera que ondeaba sobre un pequeño palo de madera - “de esos que se usan en los mangos de Acapulco” – sostenido sobre la puerta de la casa.

Camino despacio primero con reserva, después troto y termino corriendo tratando de alcanzar ese pedazo de México en un país totalmente extraño.

Pensó un momento si debía o no tocar a la puerta. Tal vez era una familia la que se incomodaría rápidamente con su presencia y solo quedaría como un tonto buscando afecto mexicano. Tal vez era un viejo paranoico que lo correría rápidamente por creerlo cualquier estúpido español. “Si yo fuera él, lo haría”, pensó. Listo para correr en caso de que fuera el viejo y con una excusa en la mano - la de un mexicano buscando una calle y preguntar en el único lugar que le pareció familiar – se dispuso a tocar. Nadie abrió y advirtió que tal vez nadie estaba en casa. Así tendría tiempo para pensar si volver o no después. Quien sabe y podría encontrar a algún buen amigo.

- “Solo pido que no hable como español”, se dijo así mismo, de cualquier forma si así era, seguro era mejor a un español de verdad.

Triste emprendió la retirada. Con la mirada hacia el suelo, y la nostalgia en sus brazos que abrazaban a su frío cuerpo, camino para salir de esa callezuela.